Tecnología efímera.

Que no se puede uno fiar, que estornuda un hacker, un suponer, en California, en Corea y se van al garete escritos, poemas y poetas, números, todo perdido, en la nube, qué concepto, ¿quién controla todo esto?, ¿dónde van a parar los sueños con fecha  de mayo?, cuantos comentarios con flores y caminos de baldosas amarillas, de ese color me he puesto, Simpson puro, cuando mis zahoríes rabdomantes, los/as alienistas han desaparecido, víctimas de la confianza, sin back up, un estrago, tecnología chunga, fotografías borradas, vuestras voces que tanto agradezco (aunque no siempre pueda comentar los comentarios, el tiempo, oh, el tiempo), la emoción de la amistad, pero bueno ¿en qué piensa ese Gates?, maldición eterna a quién no lea las líneas desde un centro no sé dónde hasta un corazón sí sé, o no sé, quién sabe, reggae de fondo, ¿Voulez vouz coucher avec moi? algo así me dijo y dije no, que no sabía, qué sabía yo si aún no sé, mi virginidad en un florero, admito duelos al anochecer, detrás de la catedral, conversaciones en, que el tiempo pasa y la tecnología es efímera, ¿quién diablos controla este invento?, ¿dónde se alojan nuestras emociones?, ¿tiene corazón internet?, ¿nos falta una póliza?, la nube, nosotros sí que estamos en la nube, podrías escribir un libro, pues claro, podría, podríamos hacer prácticamente todo aquello que me proponga, propongas, propongamos pero con este plan no sé si, qué, leches, se volatilizan los escritos, los poemas, los pobres amanuenses, los poetas vagan descontrolados con sus dedos ansiosos de teclas y de otros elementos táctiles más mullidos, suaves, dulces, terciopelo de sus pechos que desafían la ley de la gravedad, de la contención de mi dulzura derramándose por ellos, ya ves, al final siempre terminamos en lo mismo...

─Perdona, ¿qué es lo mismo?

Pues eso, que el PC se ha descacharrado, que se han pedido escritos y que es lo que hay. Por cierto, no se pierdan ustedes en estos caminos de alienistas y zahoríes.  Agur.